Musica,libri,poesie e chi più ne ha più ne metta!!

Monologo di una donna spezzata

2007-04-05T10:03:00.000-07:00

Credo che sbagli chi dice che c’è un limite al dolore che una mente umana può sopportare, per quanto mi possa dispiacere ammetterlo le persone tendono a confermare che quando precipiti in un incubo esso diventa sempre più cupo, l’orrore da origine all’orrore, il male ne genera altri spesso peggiori finché la notte, il buio, il vuoto ti avvolgono, ti stritolano e sembrano ricoprire tutto. Inutile che continui a tergiversare, una volta pure io la pensavo così, pensavo che vi fosse un limite a ogni cosa, anche al dolore, pensavo, peggio di una stupida, che fosse possibile mantenersi vigili, lucidi, implacabili anche quando tutto sta marcendo intorno a te, che si potesse pensare in modo razionale anche dinanzi ad un buco nero, ad una disgrazia, ad una vita che rischia d’andare in pezzi, invece no! Non è vero niente, non è così che funziona! L’ ho pensato, sì, a lungo, l’ ho pensato fino a quando non ho abortito 45 giorni fa. Non mi ricordo niente, zero assoluto, solo che sono stata trasportata in un ospedale e che qualche giorno dopo ne sono uscita, urlante. Urlavo e urlavo e urlavo e urlavo e urlavo e urlavo e urlavo e urlavo e nessuno diceva una parola perché andava bene che urlassi fino a spaccarmi le corde vocali, chissenefrega non sono mica una cantante famosa che deve preservarle ad ogni costo.Da quel giorno un sacco di gente è venuta da me, una valanga di gente! Mia madre... oh, mia madre è dolce e gentile e pacata, è stata lei a consigliarmi di sbarazzarmi del bambino tanto che cosa avrei potuto dargli io? che cosa avrei potuto offrigli? Niente, non ho nemmeno 18 anni ancora un po’ e non sono capace di badare a me stessa, sì sono state queste le sue parole non me le potrei mai dimenticare. Mio padre… no, lui non ha saputo niente se no col cavolo! Mi divorava viva…E tutti i miei amici, uno dopo l’altro, alcuni persino con dei regali. E sono arrivati i sogni, io nella camera coperta da un lenzuolo sporco di sangue, il rumore della carne che si lacera, delle budella che si contorcono, una risata, una risata demoniaca come quella che sento nella mia testa in questi giorni, parlare col demonio ormai è un’abitudine per me. Ed è arrivato anche il mio ragazzo anche se io l’ ho guardato senza vederlo come se non fosse lui, come se fosse un estraneo capitato in casa mia per sbaglio. Sorrideva con quel sorriso di chi non sa cosa dire, quel sorriso di chi sa di avere una parte di colpa ma non lo esterna o non lo accetta, quel sorriso di chi pensa di comprendere l’orrore invece non può lontanamente immaginare perché non l’ ha mai vissuto. Lo odio! Porco! Maiale! Ed io sono come lui sono immondizia, non sono una ragazza, no, non lo sono! Che cosa succede? C’è qualcosa che non va, qui, l’orologio non funziona, le lancetta non girano.. no, sono io, sono io che devo smettere di guardarlo perché spero che tornino indietro! Spero che quegli aghi rossi come il sangue che ho perso tornino indietro di giorni, anzi di un mese e mezzo!Va bene adesso basta, mi sono stufata, devo andare, qualcuno troverà questo foglio e deciderà in seguito che cosa farne, tanto quando avranno finito di leggerlo io sarò già sul tetto, sul cornicione perché ho bisogno di volare. Sì, io voglio volare sarò la prima donna al mondo che volerà e tutti mi guarderanno tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti tutti quanti….

Poesia - Qualcosa è cambiato

2007-04-03T04:45:00.000-07:00

X TOMMASO ONOFRI

Una sorprendente serenità
coglie la mattina,
ma qualcosa è cambiato
tra cielo color di solitudine
e terra un poco fremente.
Non è una nuova guerra
che ha rotto lo stendardo amoroso.
Non è il silenzio
che circonda le cose,
ma è l’attesa d’un ritorno
che ha perso il suo senso,
la preghiera che lanciato hai
e che è andata perduta,
come tutte...
è il corpo lungo l’argine
senza più miele negli occhi.
Lo spettacolo, forse, già scritto
è realtà
e niente può più consolare,
se non la poesia nel suo abito
scuro come la mano della Morte
che annuncia una nuova croce.
E nel cuore
Dio non vive più.

Poesia - Ingannai il dolore

2007-03-23T02:49:00.000-07:00

Ingannai il dolore
a qualunque costo,
gettando il cuore
in qualsiasi posto
e lasciando naufragare
dolcemente
ogni ridicolo pensiero.
Mi rivolsi al tempo,
parlai al silenzio,
al vuoto di certi giorni
quasi fossero persone,
mentre girava un disco
e avvertivo, anche solo a tratti,
una vera emozione
che riposava
insieme ad una passione folle.

Ingannerò il dolore
anche se sarà tutto inutile...
cercherò ogni ricordo
appeso ad un fragile filo,
e stringerò la mano
della speranza
sorretta dalle grucce.

ispirazione

2007-03-22T02:35:00.000-07:00

Da dove viene l'ispirazione?

Me lo sono sempre chiesta, fin da quando 2 anni fa ho cominciato a scrivere poesie, così per caso.
Viene da tante cose...
Da uno sguardo che cogli in metropolitana, sull'autobus, per strada.. ascoltando una bella canzone, allegra o magari triste.. ricordando il passato, ricordando quando si era bambini e tutto pareva facile.. guardando fuori da una finestra.. pensando ai propri sogni..a quanto a volte possano essere fragili.. pensando al dolore, alle cose che sono andate perdute, alle persone che non fanno più parte della nostra vita, all'amore, all'amicizia... e perchè no.. leggendo un'altra poesia di un autore noto, che piace, che non scrive più... di un autore meno noto.. PUò venire dal silenzio..

E a volte si volatilizza così com'è arrivata.. Vorrei poterla afferrare e stringere.. vorrei poterla avere sempre con me..

New York

2007-03-20T04:34:00.000-07:00

Dicono che non ci si possa abituare ad una città come New York. Piena di vita, incasinata, travolgente, sempre attiva anche di notte.. eppure sento che sarà un'esperienza fantastica. Quando mi è capitata la possibilità di visitarla, non ci ho pensato due volte...
L'Empire State Building con più di cento piani e un ascensore che ne fa 86 nel giro di 45 secondi, La Statua della libertà, il Gughenhaim Museum, il Metropolitan, l'osservatorio astronomico....assaporare un clima diversissismo dal nostro, guardare ad occhi sgranati questo luogo incredibile.. e anche sentire un po' di tristezza per Ground Zero, per quel vuoto lasciato dalla Torri Gemelle. .
Un mese lunghissimo negli Stati Uniti, dove un po' tutti per ragioni diverse vorrebbero andare..

Una poesia per ricordare l'Olocausto

2007-01-25T04:17:00.000-08:00

E’ giorno e poi è notte,
ma difficile è rendersene conto.
Il filo spinato
circonda uno sciame
di lugubri pensieri,
che sostano un poco nel capo
e volano, si disperdono
come la bocca del camino
svuota lo stomaco suo delle ceneri.
L’occhio di un giovincello
ti sorprende,
mentre aspetti di saper se sarai
vittima o miracolato.
La giallognola luce accompagna
qualche incubo
portato a volo da un messo infernale,
sempre che tu possa dormire, ebreo.

La purga è terminata da anni,
ma dura per sempre.
E ancora oggi
che vivi nel vento
ignori
il perché la gente voglia
dimenticare.

Parti del mio romanzo

2006-12-17T04:59:00.000-08:00

Judy Colber si affacciò alla finestra della sua stanza, appoggiando i gomiti sul davanzale, e restò a guardare i radi alberi che circondavano la cittadina australiana di Tennant Creek, le montagne in lontananza, il sole che calava dietro di esse, le case dei vicini e la gente che passava davanti a casa sua, pensando a chi era venuto prima di lei.
Gente che aveva abitato lì molto tempo fa, in quella casa dai muri di legno, che si ergeva su due piani, con la cucina lunga e spaziosa, il salotto dove solevano riunirsi e il cortile in cui sostava sempre l’auto di suo padre. Pensava ai ragazzi come lei, alle donne, agli uomini che hanno vissuto e sono morti in una di quelle stanze, oppure che sono nati, hanno litigato, pianto e amato in quei luoghi.
Erano come presenze invisibili che aleggiavano intorno a lei, senza mai darle pace, nonostante non sapesse niente di loro e non riuscisse nemmeno ad immaginare che aspetto avessero. Forse le somigliavano, oppure somigliavano ai suoi genitori o a suo fratello Julian. Magari anche loro avevano sogni nel cassetto e si lasciavano trasportare dalle fantasie più remote, esattamente come lei. Forse... Di una cosa però era certa: se anche i muri potessero parlare, avrebbero un sacco di cose da raccontare!
Ascoltò i rumori che arrivavano alle sue orecchie: il nitrito dei cavalli sul retro della casa, Julian che calciava il pallone, sua madre che gli raccomandava di prestare attenzione a non rompere un vetro, il verso di un koala su un albero. Di notte era diverso. C’era un silenzio inquietante, che ogni tanto le faceva paura. Lo sapeva, perché le era capitato di svegliarsi nel cuore della notte.
(...)

(Il Segreto dei Colber: capitolo 1.)

Ad un certo punto, come se avesse trovato ciò che stava cercando, sul volto di sua madre apparve un’espressione di rabbia mista ad ansia. Sollevò la foto in alto, sotto la luce della lampada che pendeva dal soffitto, per poterla vedere meglio. Non era molto antica, perché non c’erano segni d’ingiallimento. Era solo leggermente rovinata lungo i bordi. Judy sprizzava curiosità da tutti i pori; chissà a che cosa o a chi era stata scattata quella foto che aveva provocato una reazione simile in Emy Colber!
Sua madre estrasse qualcos’altro dalla scatola. Due fogli di carta. C’erano delle frasi scritte sopra. Una lettera, quasi sicuramente. Era davvero un peccato non poterla leggere. Avrebbe potuto chiederle di mostrarle il contenuto della scatola, ma lei non l’avrebbe fatto neanche a pagarla milioni. Si poteva guardare quelle foto e leggere quella lettera solo di nascosto.

(Il segreto dei Colber: Capitolo 3)

Il libro, come la scatola, non era ridotto male. La copertina era di pelle nera e ruvida e non recava né un titolo né un autore. Lo spolverò, cercò di far emergere qualche traccia, ma niente.
- No, ho paura che non sia un libro – dichiarò Judy.
- E cosa credi che sia? -
- Potrebbe essere un diario -
Lo aprì sulla prima pagina. Aveva ragione. In alto, in bella calligrafia, scritta in penna c’era la parola Diario. Sul fondo, in un angolo, erano riportate, stavolta in stampatello maiuscolo, due iniziali: M.J. Che fosse la proprietaria o il proprietario? In preda all’eccitazione, Judy lasciò scorrere le dita lungo tutte le lettere.
- Cosa aspetti, leggi – incitò Macy, con una punta di impazienza.
(...)

(Il segreto dei Colber: capitolo 5)

Altre poesie

2006-11-19T08:21:00.000-08:00

AMO

Amo
il destino e il suo gioco
anche se mi sfugge il senso
del suo agire ostinato
e sconvolgente,
il più antico,
il più temibile del mondo.

Amo
una verità appena sussurrata
che giace nell’animo,
giù, nell’insondabile fondo.
Il cuore non sa come accostarsi
a lei,
e preferisce perpetuare l’inganno
a fin di bene.

Amo
l’ardore della penna sul foglio
e te che mi ascolti,
che sei parte di ciò che scrivo.

AL CALAR DELLA SERA

Al calar della sera
il buio ti nasconde,
ma non è un rifugio
dalle colpe.

La notte è la tua luce, ora,
ma non sarà tua complice
e ti abbandonerà.
Come l’amore.

L’alba sta già sorgendo, credo.
E forse ti stai sbagliando;
l’oscurità non è altro che una linea nera
riflessa nei tuoi occhi.

Il poeta e la natura

2006-11-10T09:26:00.000-08:00

Adoro la natura, un mondo in parte ancora inesplorato... Oggi traducevano i poeti romantici e si parlava del rapporto speciale che avevano con la natura, che per loro era una sorta di nutrice, il luogo che si opponeva al caos della città, il luogo dove si potevano sentire al sicuro perchè la società li rifiutava.. Mi piace questo tipo di rapporto.. Questa particolare simbiosi.. Il loro sguardo che si posava su di essa, oltre che sulla vita di tutti i giorni. Mi piace la loro idea di natura vivente, di contatto con il sublime, con la perfezione dell'arte e, appunto, della natura. Ammiro quella strana malinconia che aleggia nei loro componimenti.. Spesso vorrei immegermi in essi per capire meglio ciò che sentivano..

Il mio libro

2006-11-03T09:29:00.000-08:00

'IL SEGRETO DEI COLBER'

La giovane Judy Colber vive in un piccolo paese australiano. La sua famiglia, apparentemente normale, nasconde in realtà un segreto legato al loro passato e a quello della zia della ragazza, Mary Jane. Judy non ha niente per scoprire la verità, almeno fino a quando non ritrova un misterioso diario.. E ossessionata dalla storia narrata in quelle pagine, comprende di non essere molto lontana da ciò che per anni le è stato celato.. Ma potrebbe essere molto difficile da accettare..

Questa è la trama del libro che ho scritto. E che sarà pubblicato. Sono molto contenta, anche se non so bene che cosa aspettarmi.. Potrebbe essere solo un tentativo a vuoto, oppure un trampolino di lancio per il successo.. chi lo sa..
Io sono qui, che aspetto, e intanto correggo le bozze..

La mia libreria

2006-11-03T09:26:00.000-08:00

AUTORI STRANIERI

Dan Brown: IL CODICE DA VINCI
Dan Brown: ANGELI E DEMONI
Dan Burstain: I SEGRETI DEL CODICE
Emily Bronte: ORGOGLIO E PREGIUDIZIO
Mary Shelly: FRANKESTAIN
Stevenson: DR. JECKILL E MR. HYDE
Michael Crichton: TERMINALE UOMO
Michael Crichton: CONGO
G. Garcia Marquez: CENT'ANNI DI SOLITUDINE
G. Garcia Marquez: NESSUNO SCRIVE AL COLONNELLO
Jorge Amado: DONA FLOR E I SUOI DUE MARITI
Jorge Amado: CAPITANI DELLA SPIAGGIA
Josè L. Sampedro: LA SONRISA ETRUSCA
Miguel de Cervantes: DON QUIJOTE DE LA MANCHA
Michael Bulgakov: IL MAESTRO E MARGHERITA
Stephen King: PET SEMATERY
Patricia Cornwell: CADAVERE NON IDENTIFICATO
Agatha Cristie: FERMATE IL BOIA
Isabelle Allende: PAULA
Hermann Hesse: SIDDHARTA
Ernest Hemingway: IL VECCHIO E IL MARE
Milan Kundera: L'INSOSTENIBILE LEGGEREZZA DELL'ESSERE
William Golding: IL SIGNORE DELLE MOSCHE
H.B. Gilmour: ATTRAZIONE FATALE
Peter Robinson: VICINO AL CUORE
Kathy Reichs: CADAVERI INNOCENTI
Derek Mach Smith: MUSSOLINI
Laura Van Wormer: INTRIGO A LOS ANGELES
Scott Fitzgerald: IL GRANDE GATSBY
Marguerite Dumas: L'AMANTE
Simonne de Beavuoir: UNA DONNA SPEZZATA
Marcel Proust: LA STRADA DI SWAN
Christian Jacque: CLAIRE
Heinrich Boll: OPINIONI DI UN CLOWN
Nabocov: LOLITA
Henry Miller: TROPICO DEL CANCRO
Virginia Woolf: GITA AL FARO
E. M. Forster: CAMERA CON VISTA
Arthur Schnizel: DOPPIO SOGNO
Jose Saramago: L'ANNO DELLA MORTE DI RICARDO REIS
Joseph Roth: LA CRIPTA DEI CAPPUCCINI
Simenon: L'UOMO CHE GUARDAVA PASSARE I TRENI
J. Kerouac: SULLA STRADA
Joseph Conrad: LA LINEA D'OMBRA
R. Vanderberge: LE MURA DI ATENE

AUTORI ITALIANI

Sebastiano Vassalli: LA CHIMERA
Antonio Fogazzaro: PICCOLO MONDO ANTICO
John Fante: CHIEDI ALLA POLVERE
Italo Calvino: SE UNA NOTTE D'INVERNO UN VIAGGIATORE
Alberto Moravia: GL INDIFFERENTI
Primo Levi: SE QUESTO E' UN UOMO
Leonardo Sciascia: A CIASCUNO IL SUO'
Italo Svevo: LA COSCIENZA DI ZENO
Giuseppe Verga: I MALAVOGLIA
Dante Alighieri: LA DIVINA COMMEDIA
Ugo Foscolo: LE ULTIME LETTERE DI JACOPO ORTIS
Carlo Cassola: LA RAGAZZA DI BUBE

TEATRO

W. Shackespeare: ROMEO AND JULIET
W. Shackespeare: OTHELLO
W. Shackespeare: THE TEMPEST

Le canzoni degli evanescence

2006-10-25T09:43:00.000-07:00

Bring me to life

How can you see into my eyes like open doors
leading you down into my core
where i've become so numb without a soul
My spirit sleeping somewhere cold
until you find it there and lead it back home.

Wake me up inside
wake me up inside
call my name and save me from the dark
bid my blood to rum before I come undone
save me from the nothing I become.

Now that I know what i'm without
you can't just leave me
breath into me and make me real
bring me to life

wake me up inside
wake me up inside
Call my name and save me from the dark
bid my blood to run before I come undone
save me from the nothing I become
Bring me to life..

Frozen inside without your touch
without your love
darling only you are the life among the dead

All this time I can't believe I couldn't see
kept in the dark but you were there in front of me
I've been sleeping a thousand yeras it seems
got open my eyes to everything
without a thought without a voice without a soul
don't let me die here there must be something more..

...

Alcune mie poesie

2006-10-23T08:14:00.000-07:00

Quel che sarò.

Sarò il grido del bambino
che non hai voluto,
sarò la vita
che non ha vissuto,
sarò la sua voce,
un canto libero nel vento.

Sarò l'urlo dell'ebreo
che hai ingiuriato,
sarò il ragazzo nero
contro il quale hai sputato,
sarò il bimbo islamico
che hai seviziato.

Sarò le lacrime della ragazza
che hai rifiutato
e sarò la disperazione
di quella che hai violentato.

Sarò per sempre con te,
in tutti i sogni tuoi,
sarò con te Bastardo!
di me non ti libererai.

Aborto

Aborto,
era quella voce vibrante,
era quel pianto di morte
che sinistro rumor di sistri
accompagna..
Aborto,
è quel sole eclissato laggiù,
quel segno rosso,
quel ramo distorto
che l'angelo nero posa
ai piedi d'una porta.
Aborto,
è la vita che t'abbandona,
è un'anima che s'invola
verso un luogo senza nome.
Aborto..
E sentisti scorrere il sangue.

Vento profondo

Qualcuno lassù
ci induce a scegliere
dinanzi al bivio
il giusto sentiero.

Ma dov'è il Sommo Fattore?
Ignote a lui sono le terre
in cui i miei versi nutro
e il vento profondo
che la mia anima ha cercato.

Ciao a tutti!

2006-10-23T07:56:00.000-07:00

Vediamo se riesco ad utilizzare il mio primo e nuovissimo blog! Intanto voi cominciate a visitarlo..

Mi presento..mi chiamo Stefania, sono di Milano e sono una studentessa universitaria, quindi non fatevi ingannare dalla data presente nella mia mail..non ho tutti quegli anni. Qui potremo parlare di musica, letture, poesie, cinema..e tutto quello che volete..